No recuerda cómo llegó a su vida.
Olvidado muchos de los momentos que compartió con ella. Tantos, y tan intensos, que quedaron en lo más profundo de la (in)consciencia.
Parece como si siempre hubiese estado ahí, a su lado. Compañía en la soledad, valor en los momentos de miedo, cuando la luz de la mesilla de noche se apagaba; partícipe y protagonista de los primeros juegos, de las primeras sonrisas. De innumerables cuentos y sueños de fantasía e imaginación.
Lazos inquebrantables, hasta ese día sin recuerdos en el que, puede que sin saberlo, puede que sin quererlo, deja de formar parte de cada acontecimiento importante acontecido en la vida. Y poco después, de cada acontecimiento. Y luego, de cada vivencia.
Cuando las historias se convierten en leyendas, se marchitan los recuerdos.
Y sin ellos, una tenue luz termina por consumirse en lo más profundo del alma, mientras el tiempo pasa deshaciendo pasatiempos, intentando volver atrás.
Lejos, en el linde de la memoria, en rincones sombríos de oscuras habitaciones, de casas vacías que fueron hogares, quedan, en cajones rotos, carcomidos por el olvido, muñecos, vetustos muñecos, con motas de polvo.
Olvidado muchos de los momentos que compartió con ella. Tantos, y tan intensos, que quedaron en lo más profundo de la (in)consciencia.
Parece como si siempre hubiese estado ahí, a su lado. Compañía en la soledad, valor en los momentos de miedo, cuando la luz de la mesilla de noche se apagaba; partícipe y protagonista de los primeros juegos, de las primeras sonrisas. De innumerables cuentos y sueños de fantasía e imaginación.
Lazos inquebrantables, hasta ese día sin recuerdos en el que, puede que sin saberlo, puede que sin quererlo, deja de formar parte de cada acontecimiento importante acontecido en la vida. Y poco después, de cada acontecimiento. Y luego, de cada vivencia.
Cuando las historias se convierten en leyendas, se marchitan los recuerdos.
Y sin ellos, una tenue luz termina por consumirse en lo más profundo del alma, mientras el tiempo pasa deshaciendo pasatiempos, intentando volver atrás.
Lejos, en el linde de la memoria, en rincones sombríos de oscuras habitaciones, de casas vacías que fueron hogares, quedan, en cajones rotos, carcomidos por el olvido, muñecos, vetustos muñecos, con motas de polvo.
PD: extraído de un maravilloso conjunto de cuentos: link: http:// misrelatos.es
No hay comentarios:
Publicar un comentario