Catalán: Anàlisi de la descripció (de C.S. Lewis a Miquel Martí i Pol)

Grills de somnis
Amb un aire d’elegància subtil, de versàtils corbes creant ones d’aire al caminar, la Margarett es dirigia, seguint una petita esquerda al sòl de fusta vella, cap al fons del passadís, on una dèbil fuga de llum il·luminava amb certa por les ennegrides parets enllumenades per les ombres nocturnes zenitals que es deformaven en entremaliats laberints de cristall d’estel.  El silenci era interromput amb un ritme constant creat per el xoc dels tacons sobre el terra grinyolant que crugia amb el pes eteri i fantasmal de l’enigmàtica ombra que creava la dona. Lent, constant moviment misteriós que creava una estranya i espessa boira, transparent i imaginària, que envoltava amb un nimbe tenebrós tot el corredor, de dimensions eternes, fins que la Margarett arribés a l’origen de la llum.  El seu compàs era pesant, a poc a poc, amb un esglai que recorria fins i tot l’interior dels ossos i a mesura que el fred prenia el poder de la cambra i els pensaments de follia efímera coronaven la ment de la Margarett, aquesta continuava avançant fins arribar al final del passadís, tan estrany, tan misteriós i tan delectable camí de lluents cristalls penjats i espines de fusta incrustades, que tan sols va poder obrir els ulls per veure que era una mera titella que feia de Mort, un dimecres a la tarda.   

                                                                                                                   Deklan Croneil 

Comentari: 

Aquesta descripció relata breument, amb un estel de tedi, el fet d'un somni, al qual el podem anomenar "somni mortuori". 

Podem començar, analitzant el fet de la creació del nom de la aparent protagonista, Margarett. El seu nom es un cop d'ull al fet del nom propi com a tal, és a dir, Margarett prové de Marge, que al mateix temps, si ho reduïm a un esquema mental del marc descriptiu, podrem entendre, rere la lectura, que la M de Margarett representa la mort. 

Ara bé, el fet és el joc d'ombres i moviments per els quals destaca la descripció. No es corrent el mètode que s'ha utilitzat, però a diferència de la primera lectura per sobre, te una estructura descriptiva bastant interessant. Comencem, trencant la realitat amb els laberints de cristall: 

Els laberints de cristall serà un mètode del que en faré bastant d'ús, tant a català com a castellà. 

La idea trivial dels llaberints de cristall a la descripció, te que veure amb la brutícia del lloc, que actúa com a metàfora de la brutícia del alma i el alma es la metàfora, a la vegada, del concepte que es te avui dia a la societat de la poca cura a la vida. 

C.S. Lewis, al seu llibre més conegut, dintre de les cròniques fantàsiques (Les cròniques de Narnia: El lleó, la Bruixa i l'Armari, comenta amb certa crueltat, la diversió de la simbología del Diable, la Reina Blanca, qui congelaba amb un bàcul, a tot aquell èsser viu que no li obeís. Passat el fil argumentatiu, Lucy, rere l'obtenció d'un elixir màgic i el rugit d'Aslan (representació de la reencarnació de Déu) poden descongelar a totes les estàtues que havía col·leccionat la Reina a través de la seva vida. (El Jardí de les Estàtues) on s'allibera entre altres, a Tumnus, un faune que actúa com a ritual de pas entre la realitat i la fantasía (Antic testament i nou testament) el que es prèn com a representació de que es torna a encendre la flama de la esperança per vèncer al mal. 

Els laberints de cristall, representen la fragilitat màgica (aparició literària) que pren a la Mort com a temàtica principal i vital, encara que, visualment, representen les petites motes de pols, que a rerellum es poden observar com es fan laberints invisibles. 

Tot i que té la part literària, també té la part filosòfica, encara que m'hagi repetit en filosofia. Es pot apreciar lleugerament el caire nihilista Nietzchià i el seu paradigma del "etern retorn: 

  - Nihilisme: Tot i que l'escena que es descriu, aparentment sembla una descripció qualsevol, s'han tingut en compte molts factors, com es el fet de la quantitat. A la descripció es representa una sola dona (tan sols sabem que es dona perquè es diu Margarett) que tracta de arribar fins a una porta. El fet de l'us de la dóna ha sigut donat al fet de personificar a la mort, encara que el fet de que a l'escena tan sols aparegui un personatge, representa el fet de que a la ment humana, realment, no passa res; si no s'intensifica la necessitat de raonar, no es pot pensar. A la mort no li hem ensenyat a pensar ni a raonar, amb la qual cosa, la seva ment, el seu interior, aquesta escena tan freda, plena de tedi, representa l'interior del pensament de la Mort, dabant l'acció de fer el seu "treball", estant, tal com es vol expressar, sola. 

" La mort, al igual que la vida, s'ha de fer en soletat, degut a que cadascú té la seva pròpia vida, i tan sols es necesita el fet de compartir els pensaments relatius (superficials) amb l'objectiu de beneficiar-nos." 

 - Etern retorn: l'etern retorn, a diferència del sentiment de soletat que es pot sentir al fragment, tan sols es cita com a picada d'ull a l'idea de la eterna vida com a mort. El fet de la mort es tracta com un signe i en el cas hipotètic de que Margarett haguès obert la porta, el que hagués trobat, es la seva figura, relflexada, fent el mateix gest que ella, eternament. Tot i això, tan sols utilitzo el concepte de "etern", amb l'objectiu de fer pesar la descripció, emulant el mateix sentiment de tedi vital que es té, abans de morir. 

Finalment, com sempre faig a la majoria de contes (crec que del bloc no hi fardo massa aquest recurs) utilitzo el tall màgic, un recurs que s'en va acudir (si, s'en va acudir, peruqè realment no se si existeix amb un altre nombre o què, pero normalment ho utilitzo així que em permeteixo l'abús del autollenguatge ^_^). 

El tall màgic (tajante fantástico) es un recurs que utilitza l'onirisme fantástic del personatge principal (tan sols es pot aplicar a un personatge en tota una novel·la) el qual consisteix en, rere participar en una acció que ocupa un llarg tram de la linia del temps, es desperta, com si tot haguès sigut un somni, encara què, mentre és, aparentment despert, troba trets evidents del mon fantastic-oníric, o ha realitzat la MAJOR part de la novel·la. Així que, el fet de que la acció siguès tan surrealista, vé donada a que la descripció de l'acció es tan sols un somni que ha tingut la Mort, personificada amb una morta. Tot i això, encara no s'acabat la relació, sino què faig que la màgia circuli per altres mons, el qual s'anomena (el recurs) bot de mons. 

El bot de mons ( salto de mundos) es un recurs que es molt dificil de detectar en el text i es troba al final de la descripció a la útlima frase, o diu "el dimecres a la tarda". 

En un principi, el dimecres a la tarda tan sols es un día, per posar qualsevol ja que dóna musicalitat, però la cosa va més enllà, fent un ullet al poeta català Miquel Martí i Pol, al seu poema "L'arrel i l'escorça", el qual fica el seu desig entremeliant i creant laberints verídics, mescla la realitat ( la mort) amb el somni ( el desig) a més de fer un petit homenatge camuflat entre les lletres que expliquen un grill de somnis, a qui li ha tocat la mala sort de perseguir a la Mort. 

La filosofía y el Tiempo: ¿Qué es la filosofía?

¿Qué es la filosofía?

La filosofía se podría definir como el amor al saber, pero realmente, ¿qué implica el concepto de filosofía?

Desde una temprana edad, el mundo ha contemplado un cambio, llamémosle evolución o involución, ya sea tanto de carácter físico como de carácter mental, desde la antigua Grecia, hasta la actualidad, todo ha surgido a partir de un pensamiento que se arraiga a uno anterior, creando lo que conocemos ahora como saber.

La filosofía se puede decir que estudia los cuerpos y las mentes, pese a que sea desde un punto de vista existencial, sin base alguna llegando a conclusiones propias y abriendo caminos de niebla entre la ciencia.

La filosofía es la reunión global del saber humano y la muestra de su evolución a lo largo de la historia; hagamos una comparación con el Tiempo: el Tiempo es real y el Tiempo va cumpliendo años basándonos en hechos relacionados al concepto que nos permitan diferenciar sus etapas.

Primavera, verano, otoño, invierno son las subdivisiones del Tiempo real; Edad Media, Edad Antigua o Edad contemporánea, presentan las edades del Tiempo, conforme va creciendo. Todo ello, tanto su edad como su realidad sensible – sensible por el hecho de que la podemos percibir y sentir rotando periódicamente en sus edades – son factores que en sí crean al Tiempo.

El Tiempo es una pequeña rueda que se mantiene levitante y omnisciente sobre nosotros, y por cada determinado tiempo, vuelve a girar sobre el mismo radio rojo, con el cual empezó. En la primavera del Tiempo, nacen las flores, en forma de espiral; en el verano del Tiempo, retozan con tranquilidad cumpliendo su vida, sumergidas en un estanque; en el Otoño del tiempo, sus hojas se tornan de un ocre raído; en invierno, un manto de espesa nieve ciega las raíces impidiendo que salgan las flores, aún protegidas por sus pétalos. Y en primavera, asoman, de nuevo, las mismas flores, de los mismos árboles, que han vivido una rueda completa del Tiempo.

En cuanto a la edad del Tiempo, hemos creado un nuevo sistema, en el cual, podemos ver, cómo se mueve éste, dónde y porqué, así que utilizamos una referencia la cual le otorgamos el nombre de Espacio.

El Espacio es el lugar donde el Tiempo desarrolla su vida.

  Éste espacio, incluso ha sido más importante – al cabo del tiempo – que el Tiempo, quedando éste reducido, a un término conceptual de qué es el Espacio.

El Espacio llega a tomar el concepto de “Hogar del Tiempo” y a medida que el Tiempo crece, éste va decorando su Espacio, hasta que éste, llega a decorarse él mismo. Cuando el Espacio se puede transformar, cumplir un cambio por sí mismo, deja al Tiempo de lado, independizándose e incluso, tomando un mal concepto del Tiempo, ya viejo y destartalado.

Sin embargo, el hecho de hablar de Tiempo, nos conduce a hablar sobre una cualidad, el ser un concepto. Un mero concepto, un hecho inexistente que divinamente vaga, lentamente sobre nosotros, inocuo y letal al mismo tiempo, tan parecido, tan parecido al pensar.

Así pues, el Tiempo es como el pensar, el concepto que alberga el pensar se puede definir como filosofía, algo que alberga el Todo, el concepto que se puede definir con la filosofía es con el tiempo, y pese a que el espacio se diferencie del tiempo y el humano al pensar, no habrá espacio sin tiempo y ser sin pensamiento, debido a que tan solo somos meros simbiontes que hemos sabido decorar nuestro hogar nosotros mismos…

  “La filosofía es la evolución de la relación entre el saber y el hombre que se desarrolla en el Tiempo, con un Espacio determinado”

                                                                                                                 Deklan Croneil 

Cosmos: Análisis de "El espinazo de la noche" (Carl Sagan)

El espinazo de la noche:

https://www.youtube.com/watch?v=5fKfb9gNhG0

“La comprensión de que las estrellas son soles lejanos; la vía láctea y su cultura, hablar de los filósofos jónicos, hablar a los niños del Cosmos”

  Carl Sagan, astrónomo y observador, nos presenta en este documental del Cosmos, su viaje personal, el cual le llevó a descubrir, qué son las estrellas.

Partiendo desde el principio de la historia del pensamiento, cercano a cuando se descubrió el fuego, pequeñas estelas iluminaban el cielo; los cazadores se preguntaban “El fuego nos da calor y ahuyenta a las bestias, a demás, no caen sobre nosotros, sino que se mantienen en el cielo, a resguardo de las bestias, deben ser muy poderosos”. Tal el pensamiento de creer en la superioridad de “los cazadores del fuego”, que rápidamente, esos entes que creaban el fuego en el cielo, fueron convertidos a dioses.

Podemos atribuir el mayor descubrimiento, al Fuego, incluso, lo hemos de tratar como algo, superior que controla a los seres.

Cuando cae un rayo del Cielo e impacta sobre un árbol, extrañamente, comienza un crepito de fuego.

A diferencia del agua, que surge de los mares, la tierra, que se rinde a nuestros pies, y las plantas, que nos dan vida, el nuevo elemento se yergue, con gran imposición; el fuego.

“El fuego nos da luz y ahuyenta a las bestias”. Más allá de eso, nos da la última necesidad del hombre; nos da el tiempo.

   Si el fuego nos da el tiempo y esos seres que levitan sobre nosotros, lo pueden controlar, ¿Querrá decir que son inmortales?

A partir de esos seres poderosos que se agrupan en lejanas hogueras, podemos intuir la metáfora a un posible gran descubrimiento.

Las hogueras emiten luz propia, a diferencia que los humanos, entonces, con un pensamiento más avanzado, podemos llegar a ver que;

                         Estrellas  --------------------------------  Planeta

                         Humano ---------------------------------- Hogueras

Utilizando éste silogismo aristotélico, podemos llegar a comprender el mensaje de los seres poderosos, como hogueras, quedando como, “las hogueras son las estrellas del firmamento” compartiendo la característica de emitir luz propia. Sin embargo, un humano, no emite, luz propia, sino que es iluminado por la luz de la hoguera. Entonces “Los Planetas se pueden representar, como pequeños seres vivos, que se cobijan en el fuego de las estrellas”.

Para entender que significa el hecho de que el “planeta es un ser vivo”, nos hemos de adelantar en el tiempo, hasta llegar a la teoría de Gaia, la cual plantea que “la Tierra es un solo ser vivo, debido a que cumple con las bases orgánicas de la biología oficial” planteada a la comunidad científica, por James Lovelock.

  Volviendo a nuestro pasado, los grandes planetas, al igual que los humanos, carentes de luz, se reúnen en un caos ordenado, alrededor de millones de lejanas hogueras, creando así el llamado “Cosmos”

“El Cosmos es el orden, antítesis del caos; el Cosmos es todo lo que es, o lo que fue o lo que alguna vez será” (Carl Sagan)

Dentro del cosmos, siguiendo toda la estela de hogueras, los griegos, observaron una pequeña columna, que parecía sostener todo el universo, la cual se le otorgó el nombre de “Espinazo de la Noche”

  El espinazo de la noche es una cadena de lejanos soles y planetas que se alinean de tal forma en el Cosmos, que sostienen todo el Universo.

  Avanzando en el tiempo, llegamos a la época griega, donde éstos, tenían un Dios por todas las cosas.

Sin embargo, toda ciencia va arraigada, de algún modo, a toda religión.

En este caso, fue una colisión entre ambos, corrompiendo como el Cosmos y el Caos, a partir de la primera idea… ¿Existe un ser más poderoso que nosotros que controla todos nuestros actos? ¿Quién tiene razón, la ciencia o la religión?

En la era jónica, los griegos compartían mares con los babilonios, teniendo cada uno de ellos, un Dios de los Dioses, pero… ¿Cuál era el verdadero Dios?

 Para ello, se decidió crear un mecanismo que estudiase las leyes de la verdadera naturaleza y los porqués de cada cosa, llamada Ciencia.

La Ciencia tenía el objetivo de ponerse por encima de los Dioses, dar explicaciones que no sean inmediatos actos de Zeus.

Se llegó a la conclusión, entre varias cosas, de que el sol y la tierra tan solo pertenecen a un sistema solar, llamado vía láctea, y que a su vez, la tierra rotaba alrededor del sol. Nosotros, estamos compuestos de pequeñas e invisibles partículas a las que las denominaron “átomos”. Descubrieron, también la existencia del aire y de su fuerza y llegaron a controlar el tiempo con un palo, mientras otros, se pegaban entre ellos con los mismos.

Se crea la lógica a partir de la inexistencia de los seres, teniendo como prueba, algo demostrable, con la cual cosa, ya no todo, dependía de los Dioses.

Sin embargo, no fue hasta que Pitágoras entró en el mundo, cuando la ciencia comenzó a decaer.

Pitágoras, mezclaba la ciencia pura, a la cual él, la llamaba la Razón, y un misticismo a cabales, que no le permitía descubrir muchas cosas, pese a que no se privó de dar una explicación.

Entonces, en cuanto a las estrellas, cada un tiene sus propios mundos que orbitan alrededor. ¿Habrá seres de otras galaxias que se pregunten si hay vida en otros planetas?

Carl Sagan concluye con un excepcional viaje  a través del tiempo, las culturas y los pensamientos, la evolución de las estrellas, de su concepto, obteniendo finalmente, que las estrellas son lejanos soles que brillan en un universo ordenado. Cada uno de esos astros, va acompañado de varios planetas en busca de luz y orbitan alrededor de cada sol, de forma ordenada.

La cordillera que llegaron a crear las estrellas, se le llegó a denominar “el espinazo de la noche” extrayendo la conclusión de que nosotros, tan solo podemos sentirnos importantes, si nos damos importancia, porque el Cosmos es tan grande, que pertenecemos tan solo a un planeta que sigue a una estrella, en mitad de la espina dorsal que se alza en el firmamento, que sujeta a todo el Universo. 

                                                                                                                          Deklan Croneil

                                                                                 

XVI Certamen de narración corta "Ciudad Tíjola"

Queridos lectores, actualmente no ando mucho escribiendo por el blog, pare un poco los capitulos del viaje pese a tener tiempo por vacaciones, pero todo tiene la razón de la presentación a un concurso literario.
Buscando nuevas cosas que hacer por las largas vacaciones que me permiten un poco de relax, estuve viendo por la pagina de Escritores.org, algunos concursos literarios y pese a que habian interesantes, decidí presentarme a uno en especial. Pese a no ser de la misma comunidad, el concurso no tiene ninguna restricción en cuanto a ser de la provincia o menores que o mayores que, sino residentes en España.
Se trata de novela corta, de no mas de 40 paginas, de tema libre para el 31 de julio como máxima fecha de entrega. Pese a todo, al poner en la barra del buscador el titulo de este post, con el que tambien empieza el de escritores.org, tan solo hay dos páginas y no se anuncia mucho.

Aquí dejo las bases del concurso.

XVI CERTAMEN DE NARRACIÓN CORTA
El Excmo. Ayuntamiento de Tíjola a través de la Concejalía de Cultura, convoca el XVI Certamen Literario Ciudad de Tíjola con el fin de potenciar la cultura y valorar la creación literaria, de acuerdo con las siguientes:

BASES GENERALES

1.- Se convoca el XVI Certamen Literario «Ciudad de Tíjola» en la modalidad de Novela corta; el tema será libre.

2.- La convocatoria es de carácter nacional y los trabajos deberán presentarse redactados en lengua castellana.

3.- Las obras presentadas han de ser originales o inéditas, escritas a máquina, a doble espacio utilizando la fuente “Times New Roman” y tamaño 12; grapadas, cosidas o encuadernadas. Los textos tendrán una extensión máxima de 40 folios a una cara y no inferior a 30 a una cara. Los autores únicamente podrán presentar una obra en dicha modalidad. Los trabajos se entregarán por quintuplicado y al ganador/a se le exigirá en soporte informático.

4.- Los textos se presentarán escritos en lengua castellana, bajo LEMA O SEUDÓNIMO, sin firma. Se acompañarán de un sobre cerrado en cuyo exterior figure el lema y en el interior la identidad del autor/a: nombre, apellidos, domicilio, teléfono y curriculum vitae.

5.- Los originales se podrán entregar en mano en el registro del Ayuntamiento o enviándose por correo a:

XVI CERTAMEN LITERARIO «CIUDAD DE TÍJOLA» EXCMO. AYUNTAMIENTO Plaza de España, 1
04880 TÍJOLA (Almería)

6.- El plazo de admisión de originales finalizará el 31 de Julio de 2013 pasado el plazo se aceptarán sólo aquellas obras que lleven el sello de la oficina de correos con fecha igual o anterior al día límite de la entrega.

7.- Se establece un único premio de 800 Euros y publicación de los originales premiados, así como el Diploma acreditativo.

8.- Los trabajos premiados pasarán a ser propiedad del Ayuntamiento, haciéndolos públicos el día de la entrega de los premios. Los trabajos no premiados se podrán reclamar en el plazo de un mes, después del fallo del jurado. Los trabajos no reclamados serán destruidos.

9.- No se admitirán novelas presentadas en otras ediciones del premio.

10.- El jurado estará compuesto por personas vinculadas al mundo de la Cultura haciéndose público con anterioridad a la entrega de los premios. El fallo del jurado se comunicará personalmente con antelación a cada uno de los autores premiados, así como a través de los medios de comunicación.

11.- La entrega del premio tendrá lugar en el Salón de Actos del Ayuntamiento de Tíjola el día 19 de Enero del 2014. El autor premiado deberá estar presente en la entrega del premio, donde leerá fragmentos de su obra. Será obligatorio recoger personalmente el premio el día de la entrega. Los gastos de alojamiento y manutención correrán por cuenta del Excmo. Ayuntamiento.

 

PD: Tras presentarlo, pasado el verano, ya en septiembre, comenzare a poner los capitulos de la novela, gane o no, hay que ser optimistas, y espero que comenten a ver si les va gustando, etc...
Siento si os hago esperar con el siguiente capitulo del viaje o con algun poema o cuento ;) Sin embargo, tengo muchos borradores, todos casi listos para ser publicados y que los podáis leer.

PD2: Aunque ponga 2014, cuando descargué las bases del concurso, claramente presenta como fecha limite de entrega del libro, el 31 de julio de 2013, sin embargo, se otorgan premios en 2014.

Atte: Deklan Croneil

www.escritores.org

Psema

¿Blanca nive, lucida bajo la luz de la luna,
bello manto forestal, de finas agujas de pino
ybajjo el terciopelo negro de la noche,
un sutil lago, oía corrar su agua?

¿Verdesprados de fina y verde hiedra
de dulce rocío, erguido sobre el rosado pétalo,
céfiro viento decadencia musical,
resistencia del sauce a agitar sus alas...?

Querida carroña, apta comida de cuervos,
de aladas mentes mortuorias, de fangosos prados,
de ciena fábrica abandonada estepa
de burda estática, inútil, la actual poética.

Endemoniado dante, cantor a la luna llena,
vampírica tez de negro y tedioso gato, electrizante,
sutil, onírico animal inherte, de fertil
inmundicia, mapa de magia negra.

Vive canta escribe y muere, alma de negra bohemia,
de hastía vida, nostálgica represión del maldito poema.
Escribe, poeta, la vida como onírica conclusión,
y vive lo muerto, vuelve, Praga abandonada, negra
inmunda diosa, cansada, mi Pandora.

Y verás que cuando dé, leves pasos la mariposa,
sobre tu mano, y el fino polvo de oro yazca,
sobre tu rostro, tu vital hilo, protegido por las parcas,
será tan sutilmente tallado, como el tronco
de un ronco roble, abandonado.

                                                    Deklan Croneil

Capitulo 3: 9 de abril de 2013: La leyenda del hada y el mago

A quien corresponda;

La mañana se nos despertó un tanto tranquila, siguiendo ya nuestra rutina, a la planta numero 10, Valle- Inclán, desayunando el menú diario de porciones de frutas, tortitas típicas americanas con su sirope, churros y porras y algunas tostadas recién hechas aunque un tanto..., tostadas.
Bajando otra vez a nuestras habitaciones - tras comer a una velocidad descomunal, normal aparentemente -  nos quedamos allí.
La mala noticia de tener que visitar Génova tan solo por la tarde, debido a que aún no habíamos llegado a puerto, causó al principio, un cierto alivio de no ir corriendo de un lado para el otro, pero al notar que las horas, literalmente pasaban, cada vez, el hastío y el aburrimiento, se apoderó al menos de nuestra habitación, la 148.
Aún seguía oscura la habitación y dos de los componentes de la habitación - me incluía a medias - se pusieron a ver una pelicula, aquella que daban durante todo el día unas cuarenta veces, hasta el hartazgo, para complacer a aquellos que no salían de la habitación durante la estancia supuestamente temporal, en el barco. Justo daban "Sombras Tenebrosas", de Jonny Depp y aproveché para sacar la consola portátil y comenzar a jugar, pese a que el juego no era muy, digamos, conocido. Al rato, una media hora pasada, picaron a la puerta y con esperanza de haber perdido ya el tiempo hasta las 2 de la tarde, abrí, pero era una de las compañeras del viaje. Rapidamente y con insistencia se tumbó en la cama que había anclada al suelo, la única vacía, y se puso a dormir de una forma un tanto irónica. Me estire sobre el otro extremo de la cama y así quedamos durante las tres horas que faltaron para ir a comer, dos mirando repetitivamente las peliculas, ella durmiendo, tranquila de ser italiana, y yo jugando, perdiendo entre las espadas, el tiempo.
Justo antes de llegar la hora, picaron a la puerta y ya nadie abrió, todos enfrascados en nuestros asuntos. Pero picó con tanta insistencia, que yo, postrante en la cama de abajo, tube que abrir. Abrí la puerta, y tan oscura era nuestra camara, que parecía que el sol cegaba nuestra "cueva". Se trataba de otro compañero, que entró y se unió a los que yacían encadenados a la televisión en las literas superiores, yo continué haciendo compañia a nuetra amiga.
Pasaron las horas aun, y comimos, todos juntos, como de costumbre en la cubierta al lado de la piscina, cubierta a la noche por la multitud adolescente de la discoteca, y por la planta manuel machado, nos dirigimos a Génova. Pese a que Génova es conocida por el Puerto de Génova no atracamos ahí sino en un tetrico y monótono puerto de cromatismo metalico.
La guía cambió y esta vez se trataba de una excentrica guia, de notadas arrugas faciales y excesivo maquillaje azul, y extensas pestañas artifiales, que a su esfuerzo de hablar español, acababa todas las palabras que terminaban en vocal, con una  "n" ahogada.
Fue un largo trayecto junto a un grupo anexo a nuestro itinerario, procedentes de Murcia. Mientras la voz de la guía era interminable, podíamos observar desde el autocar, los apeninos, las montañas, ciertos cementerios de tétrica vista, y puertas góticas antiguas.
Bajamos del autocar, y en una larga ruta andando, recorrimos toda la ciudad, formando un grupo, expuesto también por la misma guía. Pasamos por el Palacio Rojo, donde había una gigantesca lámpara de oro, la más grande del mundo, decían, y algunas esculturas que pasaron desapercibidas a los ojos de su creador, Rossi.

Luego repetimos el itinerario en el Palacio Blanco, y fuimos a una plaza central de grandes dimensiones con una fuente, donde las fotografías cegaban las fuentes con los flashes. Las nubes negras monegascas se aproximaban lentamente, peviendo que llovería en Génova.

Tras el recorrido, caminando por la calle petrarca y una increible vista desde arriba, de la ciudad, nos dejaron libres en el Puerto antiguo de Genova.

Allí, nos encontramos una Caravela, de dimensiones fantásticas, semlantes al Galeón de Piratas del Caribe. Junto al amigo que nos llamó al camarote a la mañana, nos aproximamos, justo al lado del acuario, al cual no pudimos entrar y nos sacamos una fotografia conel barco como fondo.
Tratamos de aproximarnos más, pero todo estaba lleno de personas, con  mala cara, y con vista hacia nosotros e turistas, así que salimos relativamente rápido de allí, y nos reunimos con el resto del grupo, que prefirió comprar regalices y nubes gigantes, a mirar el puerto de Genova.
Al cabo de una hora, recluídos en un puesto del mercadillo de Genova, todos mirando fundas para mobiles, con banderas de España y otras cosas (Paradojas, ¿no?) nos volvimos al autocar, que nos llevó de vuelta al Barco, ya a las ocho de la noche.
Pese haber terminado la ruta, la guía seguía habando y no paró hasta que la profesora se levantó para irse, cuando el autobús, se había parado ya. Nos despedimos y con rapidez, volvimos a refugiarnos en el barco.
Aproveché a salir a la cubierta, para observar la maravillosa puesta de sol, que desde el  barco se veía. También aproveche, cosas que no entiendo a utilizar el roaming, para mí, geroglíficos encriptados, para gastar menos dinero, con un tanto por ciento de no se qué, y si llamaba en ese instante, pagabas un 2% menos, y matemáticas inexplicables. Pasó media hora, y ya arreglado, piqué en la habitación 152, donde se encontraba nuestra amiga,los tres de mi camarote y los cuatro del suyo, nos reunimos, y juntos, si mal no recuerdo, nos dirigimos al Gran Teatro Alameda. Separados nosotros de los otros grupos de camarotes, que se distribuían dispersos por las dos plantas que tenía el teatro, fui a buscar, una delicia, probada esa tarde, junto a dos amigas más, y un integrante de mi camarote, y nos encantó, simplemente, su esencia y Sabor.
Era un "Pink Panther" un coctail (o cóctel) hecho de fresa, coco y plátano, mezclado con un aguinaldo de cereza. en la punta.

Debido a esto, y la espera del preparación - muy lenta - del coctail, llegué tarde al espectáculo, justo de magia, mezclando más que nada, una mágia irónica, abusrda y dadaísta.
Por pasar en medio de su actuación, tapando durante un segundo a los espectadores VIP y que la camarera que me habia preparado los cócteles, me siguiese por detrás, creo un nuevo humor en el espectáculo.
Pero fue, cuando después de un rato pasado, un hada se acercó a mi. Con tal nombre y con dulce apariencia adolescente, compartí todo el espectáculo con ella. El mago, coincidiendo con su primer asiento, nos cogió, al hada y a mi, como voluntarios, y pese al espectáculo era más humorístico que mágico, pues las risas no pararon de saltar.
Ahora si queria irme pronto, a las dos de la mañana, con la rutina de la fiesta en cubierta diaria hasta las tantas, no queria que me estopease, una de mis salidas favoritas, Oh, como te amé, !Florencia!

http://www.youtube.com/watch?v=eQt5bX6fT1s
 

Capítulo 2: 8 de abril de 2013: Curvas de lluvia

A quien corresponda;

Se despertaba la mañana en alta mar aún, y con una mala y espesa niebla. La habitación, constituída por tres, no tenia ventanas, pero no tardamos en divisar el blanco del exterior, por la planta Ramón María del valle Inclán, con escaliatas infinitas con finos baños de oro, y una atercipopelada alfombra turca que llamaba mi atención...
Perdimos un tiempo, allá unas dos horas, donde inspeccionamos el barco de arriba a bajo. Todos expectantes de, mas o menos a las once de la mañana, una gris niebla cubria Ville-Franche, pero no escapa a los objetivos de pícaras camaras de memoria.
Decidimos, decidieron, comer en el barco, y como siempre, el buffet solia consistir en las típicas patatas con hamburguesas, pero en pantagruélicas cantidades, inimaginables sobre la faz terráquea - pero no la acuatico-lúdica- con lo cual, todos llenos y con sopor, emprendimos el viaje en una lancha no muy comoda, con un movimiento que mareaba el pescador, durante unos largos cinco minutos ya confusos en mi memoria, donde, no franceses, sino pescadores, nos desembarcaron en su entrada a la ciudad. El barco no cabía en el puerto, de lo grande que era.
Cogimos un autobús, "Stella", con su guía, Viviana, mismo que nuestra tutora, que como uno más, utilizaba los audífonos de un solo auricular para escuchar las explicaciones. Pasamos por casas colosales, gigantescas, pantagruélicas, por su lujosa e irónica cárcel, y todo a una velocidad sobrehumana, con tal velocidad, la que explicaba, que sugería un pavor a perder el tiempo.
Paramos en un párking, pero no cualquiera, sino un "párking monegasco", al lado de un puesto de coches ferrari y Aston Martin deportivos,  de impresionante porte, bajo las nubes insistentes sobre nosotros.
Llegamos a los jardines del casino de mónaco, pese a la prohibición de la entrada tanto por gala - la mayoria unos shorts, o pantalones vaqueros, y una camiseta manga corta con dibujos o lisa de colores estridentes- y la edad, menor de la que permitían. Todo muy galante, sobre todo, en nuestro tiempo libre. Este constaba de veinte minutos, en los cuales nos transformamos en japoneses en barcelona, corriendo estresados, tanto que el cielo lloró.
Cuando nos dirigimos a la famosa curva del circuito de Mónaco de Fórmula 1, empezaron a caer primero una, luego otra, y a los diez segundo, un torrente, una ducha cogió a todos de imprevistos, menos algún que otro precavido.
Bajo las lágrimas del sol, intentamos ir de compras, a un cercano lugar donde vendían, cómo no, estatuillas del casino y camisas de ferrari, y allí es donde se vio el poder adquisitivo de cada uno, con cantidades específicas para cada cosa y llevando así consigo, mil y una baratijas de imanes de nevera y maquetitas de cinco euros cada una - así que barato nada- y corrímos al autobús, pese a que antes paramos en un típico Mc. Donalds, pese a que no pudimos entrar; el semáforo se puso en verde.
Volviendo otra vez bajo un techo, salpicamos las calles y llegamos al oceanográfic de Jaques Costeau, el famoso biologo marino, pese a que tampoco entramos ni a la catedral donde se hallaban enterrados todos los principes de Mónaco...
Nos dejaron tiempo libre, y aprovechamos a ir al famoso puerto de los jeques, y al ayuntamiento y continuar con el ansia de imanes de nevera.

Casi nos ibamos, cuando, sin darmee cuenta me senté en una de las representativas y legendarias balas de cañon del principado de monaco, donde un típico Carabinieri, llamó la atención, pero no le escuché muy bien, e hice más caso a los gestos escándalosos del grupo de personas que reagrupadas que gritaban por avisarme. Pude llamar a casa...
Tras todo un  viaje de vuelta, vimos por primera y última vez, mónaco.
Llegamos así a las ocho de la noche al barco, donde la gente, muerta, al menos los que me lo comunicaban, y nos dividimos en algunos grupos...
El objetivo, era mirar aquel grandioso mundo acuático, y algunos decidieron tomar un espeso baño del Jacuzzi en la cubierta, contemplando la puesta de sol, y otros, fueron al Gran Teatro Alameda.
Esta noche, junto al grupo de las dos profesoras y unos cuantos muchos del mismo grupo, la mayoria, sin embargo, chicos, fuimos al Alameda allá una media hora de haber partido de mónaco.
Esa noche había un espectáculo, no muy grabado en mi memoria, que era el de "La noche de Bollywood en el Grand Holiday". Fue divertido el espectáculo, pero no hubo muchos comentarios, asi que a las diez y media aproximadamente, fuimos a cenar, al  restaurante nocturno asignado, el "Restaurante Vistahermosa". Mesa 22, grupo "San Ferrand" la mesa más activa y divertida, con un surgimiento de temas de conversación un tanto... de crucero.
Volviendo a los camarotes, allá por las once y media de la noche, nos vimos envueltos en la temática de esa noche, "Los Años 70-80 Revival" en la discoteca de la planta 8, Pío Baroja, donde se hallaba tambien el restaurante y el gran teatro.
Pese a eso, nos dirigimos el grupo de catorce personas más o menos, todas reprimidas como anchoas en un inmenso ascensor y nos dirigimos a la cubierta, donde la fiesta latina continuaba.

Quería ver Génova, así que opté por irme a las dos de la nañana - irónico,¿no?- pero logre dormirme media hora después...
Genova, proxima ciudad te espera!!!

El Bosque de las Noches: Encuentros con el Lobo Soñador

Las chicas se levantaron súbitamente y salieron del campamento. Cogieron las bicicletas sobrantes y se dirigieron hacia el bosque, en busca del sauce.  Las chicas se giraron y vieron como la entrada se iba haciendo cada vez más pequeña, hasta que desapareció por completo. El cielo empezó a nublarse. Nubes negras empezaban a aparecer en el cielo. Las copas de cava se volvieron negras como la noche. El camino de los árboles estaba oscuro. Las hojas de arce estaban petrificadas y el gris camino se volvía más pedregoso con las hojas hechas piedra. Las dos chicas empezaron a pedalear cada vez más rápido. Rydia oyó unos extraños sonidos que venían del interior. No se pararon a mirar que era, sino que pedalearon aún más rápido. De repente, vio moverse los árboles que formaban el camino, parecía perseguirles, pedalearon hasta que no podían más, cuando súbitamente apareció una horrible bestia de entre los árboles. Derraparon las dos. Tenía el pelaje negro, y los ojos fieros como el fuego ardían de un color rojizo como si fuesen dos llamas hirvientes, se posó en dos patas, y con un aullido dedicado a la luna, empezó a rodear a las dos chicas. Este mostraba los dientes, colmillos enormes que mostraban trozos de la piel arrancada de otros animales. De repente se acercó a ellas. Tenían un miedo aterrador. El lobo movió el hocico y olió a las chicas. Rose se alejó un poco, y rápidamente el Lobo se acercó a ella. Mostró los dientes y esta aguantó su postura hierática y sin sentimiento alguno pese a que dentro de su corazón sentía el mismo miedo que su amiga. Este se acercó hasta poder cogerle la mochila a la chica, que es cuando reaccionó, apartando la mochila del lobo. El lobo dio dos pasos hacia atrás y se volvió a acercar, con paso temerario y esta vez solamente movió el hocico para olfatear la mochila.  Rose se acercó a él. Este, dio tres pasos hacia atrás, mientras rose se acercaba. Esta vez, el lobo no se movió hacia atrás, se quedo en el mismo sitio donde se había quedado la última vez. Esta, cogió el cuello del animal, y empezó a acariciarlo con ternura. Este se acurrucó a ella, cuando esta notó una gota de agua en la frente, y después otras dos en la espalda. Miró el cielo. Estaba más negro que la noche. El sol había sido comido por las nubes y Rose, al levantar la mirada, vio como las gotas de lluvia empezaban a caer unas encima de otras, formando charcos en las hojas petrificadas. De repente, el lobo se separó de la chica y cogió la mochila y tiró de ella intentando decir algo. Rose, cogió la bicicleta y avisó a Rydia de que viniese. El lobo empezó correr, más rápido que el rayo, Las chicas con la bicicleta le siguieron. El lobo corría y corría, llegó a un descampado, era negro como el carbón debido a las nubes. Este corrió y cogió mucha más velocidad, hasta que se irguió en dos patas. Ahí se paró y se dirigió erguido hacia las chicas. Mostraba su cuello bien alto.

Dirigió la mirada hacia ellas, esperó a que bajaran de la bicicleta. Pidió con gestos que se acomodaran bien. Las chicas, miraron hacia arriba. El lobo se había erguido sobre dos patas, y eso le hacia crecer hasta alcanzar una enorme y colosal estatura. El lobo se sentó en el suelo con las chicas tal como les había indicado. El también lo hizo. Dio un par de vueltas y se acostó en la hierba negra del prado donde el lobo había decidido parar. Este, miró a las dos chicas a la cara, fijamente, de hito en hito, cuando estas oyeron una voz grave y apuesta; era de un hombre, las dos se miraron y miraron al lobo. Era negro y brillaban sus ojos de ardientes llamas de fuego rojo. Mostraba sus enormes colmillos con la cabeza gacha pero con la vista mirando hacia las chicas. Era la voz del lobo. Las dos chicas dieron un paso hacia atrás, asustadas, el lobo hablaba con un tono sutil y tranquilo, pero su cara, la cual provocaba pavor en las chicas, hizo que la voz, gruesa y dulce a la vez, se tornase en una terrorífica voz de Poe.

- Bien, por fin habéis llegado – dijo él.

- ¿Quién eres, si se puede saber?- preguntó Rose.

- Soy Traüme,... Herr Der Traüme.

Aviso: Google +

Queridos lectores, hago un alto en los escritos (temporal, nunca se acaba el ansia por escribir, ni por efímero momento) debido a un tiempo de exámenes finales y de estudios iguales, en los cuales no escribiré con la "periodicidad" que lo hago ahora.
Sin embargo, dejo la dirección de Google +Deklan Croneil para que podáis ver las últimas actualizaciones que vaya poniendo, y si queréis, marcad para seguir, ya que intentaré ir escribiendo un poco sobre como van los escritos, también colaborando, si quieren, con ideas para escribir. (Se ha de tener en cuenta que el escrito de un cuento, cuesta su tiempo, en cuentos medio-cortos, como "la ciudad de los ladrones" o el "juego del Tiempo" y es por eso la causa de irregularidad de publicación).
Espero poder veros pronto, y suerte a todos los lectores ;)
                                                                                                      Atte: Deklan Croneil

Capitulo1: 7 de abril del 2013: Viajes

A quien corresponda;


Mañana, 7 de abril se emprende un gran viaje, una experiencia con mucho futuro por delante...
Italia fue el destino escogido, tras no mucha discusión, entre su renacimiento y su misterio, saltó por delante de paraísos como Tenerife o Londres.
Fue una decisión algo difícil, entre crucero o ferry, pero, por relativa lógica, escogimos crucero, más cómodo, más fácil y con un tanto de fiesta asegurada.
Empezó el día a... más o menos a las ocho de la mañana, el barco, saldria del puerto de Barcelona, a las cuatro de la tarde, más o menos... Habia que estar ahí a las doce, para llegar a comer y husmear un tanto el barco.
Llegaron las doce de la mañana, un día soleado, tornandose un tanto nublado allá por la tarde, pero no era mucha preocupación... de momento.
Nos fuimos encontrando lentamente, en la entrada del edificio que conducía al barco en sí. Eramos unos veintidós, y creo que todos un tanto exaltados...
Llegamos al gigantesco barco, grabado en la memoria, Grand Celebration, con chapa blanca y diversos dibujos de siluetas cromáticas, sinonimos de... fiesta.
Tenia unas doce plantas, pese a que nosotros estabamos en la planta cinco cuando entramos; la planta Antonio Machado.
La entrada era lujosa, de grandes espejos en el techo, y diversos asientos bañados en oro y galena y al fondo a la izquierda, recuerdo haber visto una recepción de galantes trajeados, con un acento un tanto tropical...
Hubo un simulacro de incendio, y fuimos a nuestro futuro restaurante nocturno, el Restaurante Vistahermosa. Para ello, usamos la tarjeta roja.
Nos dirigimos a última hora de la comida del barco, en el último piso... casi último, planta 11, el nombre sobresaltado de Ramón María del Valle Inclán.
La comida tenía una pinta exquisita, pero, acostumbrados a una dieta no tan especial, siempre nos solímos decantar por las típicas hamburguesas con patatas fritas del barco.
Pasamos la tarde allí, viendo el barco, pero tal inmensidad de cerca que apenas la mitad de acompañantes vieron ni la mitad del barco hasta el último día.
Aún estamos comiendo, pero no hemos entrado a la habitación. Fue mala la idea de no ir, debido a que allí se encontraban  tarjetas, una roja y una azul. Para beber coca cola, pedian la tarjeta azul... la que en un futuro sería (y es)nuestra tarjeta de crédito.
Por una vez, me dejaron pasar la norma y dí el número de habitación, con eso, se solucionó... tan solo esta vez.

Llegaron las ocho de la noche y llegó el espectáculo. Se trataba de una violinista y un conjunto de bailarines del barco,... seis. Llegué tarde, debido a un... "problema" de perder la tan preciada tarjeta el primer día, pero finalmente, estaba en una tarima, justo abajo del espejo del diminuto baño de la habitación...
Ya acabado el asombroso espectáculo, empezó a moverse el barco. Salimos todos para ver la puesta de sol en Barcelona y despedirnos de ella...
Volvimos dentro, y fuimos a la planta número ocho, Pío Baroja, donde se encontraba nuestro restaurante de menú, Vistahermosa.
Fue un... primer contacto con la comida elitista, un tanto burdo suena, pero así era.
De entrante un osobuco con arroz de risotto y pimientos rojos, de segundo un escalope de ternera con patatas al caliu, y de postre una variedad de helados bañados en mousse de chocolate.
Nos sentamos en total, en unas cuatro mesas, por suerte, para mi grupo, nos bendijo la mesa más divertida; el otro grupo de tres, y las dos profesoras.
Surgieron temas que en el barco se quedarán, pero todo fue de muy buen ambiente.
Por último, llegaron las doce de la noche y la noche tan especial para, más que nada algunas (todas) y algunos; la discoteca.
La discoteca joven era en la cubierta. Se prepararon todos, no con las mejores galas, guardadas para la noche del capitan, salimos todos juntos, hasta llegar a un humeante ambiente de pesadez y calor, con estorbados oídos con música a todo volumen, que evadía el cuerpo, y así lo hizo hasta las tres de la mañana, las profesoras nos acompañaron, pero no tocaron la tarjeta azul.
Luego, fuimos a la discoteca de adultos, la primera noche invadida por los jovenes, debido a la tematica; noche latina... la discoteca Interior, estaba a más no poder, pero no tardamos mucho, nuestro grupo reducido de chicos, a volverse temprano (cuatro de la mañana)a las habitaciones.
Eran para cuatro personas, pero nosotros eramos tres... dos camas separadas abajo, y dos literas, puestas de manera que el que durmiese abajo se diese con la frente en el metal.
Nos quedamos hasta el día siguiente, jugando al póker, esperando a que amaneciesemos en la primera parada que haremos, Mónaco!




 

Silencios de Tinta

Silencios de tinta que, expectantes  abandonados, en el angulo oscuro, sus fieles pergaminos de antaño, utilizados, de especial forma, duermen, erguidos sobre la carpeta azul, de finas cuerdas de negro petroleo. Aún, la leve marca del vaso de cristal, sobre el aterciopelado manto, de verde esmeralda, cubierto por una fina capa de polvo, grisáceo, sustentaba sobre él, sus creadores, de sutiles impresiones de tinta, de altas teclas, negras y blancas, con estratégica y marcial posición, apta para cuando se presionase alguna, empolvada  vieja y chirriante tecla, rehusada a su sumisión, ejecutase grandes mundos de tinta, de tizne negro, a sus fines, antiguos, y arcanos usos, que, abandonadas dejan, a su suerte, -desdicha muerte - un punto, llamado, evolución.

Son pocos, más literatos, aquellos, que, nostálgicamente, por el simple hecho de aquel sonido, de ordenada cadencia, silenciosa armonía, creada de quintos intervalos, vuelven a la cámara, de secretos mundos creados, de abiertas ventanas, orientadas hacia el sol del atardecer, anaranjado, todo el estudio, de húmedas paredes, y vorágines de roja gama, sombreando los leves objetos que se interponen ante la luz, de cálida variante cromática, de pilares culturales de mármol, repletos, de variados lomos, de fragmentos de mentes, de lagunas vivas, conscientes sus paradojas atemporales,  evasiones de Media tierra, y aposentada, en el Trono de Hierro, un esqueleto de férrea composición, rectangular, racional, útil, separador de libros, de mundos, discordantes señuelos de títeres, nuestros, que moldeamos, en aquella máquina, de mágica perspectiva, de anaranjado y negro color, grisácea y rota marca, de trasfondo, tras las cortinas de amplio acabado, de azul cromado, marino, de bajeles cuentos, inspiración, y ese sonido vuelve, cadente, melancólico, canción de cuento, de final, del prologo.

                                                                           Puertas abiertas a otros mundos. 

              

                                                                                                                  Deklan Croneil

Barcelona se luce; Sant Jordi

Son incesantes pasos, raudos, con veloz avidez para hallar aquello que tan solo un día, todo el mundo quiere.
Sobre todo en Barcelona,ciudad modernista, Florencia hispánica, forestal, obtiene una bruma, cadente en el espeso cielo, cargado con lapislázuli  hermosa y gótica apariencia moderna, llena las calles y plazas con picos plásticos, de lonas blancas, con mediáticos caracteres, famosos en su campo. Los alfileres trataban de entrar entre la gente pero no lo terminaban de lograr, llevados cada uno de otro que a su vez seguía a otro y detrás tuyo mil personas con bíblicas proporciones en sus manos de hojas de nuevo papel, te siguen hasta que te desvíes del camino, y en ese momento tu seguidor, seguirá al que tu seguías.
Justamente en hora punta, tres calles más al centro, allí por la Casa del Libro, hallamos a uno de los dos escritores españoles, que más leo; Laura Gallego, con su presentación de su libro "el libro de los portales" - pese a que me otorgó su fima en " dos velas al diablo"- y a Carlos Ruiz Zafón presentando su nuevo libro.               Otra tradición catalana es la rosa, roja y normalmente con fines caritativos hacia ONGs o colegios o universidades, los libros, normalmente de ultima temática, autores televisivos, deportistas, cocineros... Y por ultimo viniendo por tradición catalana, la firma de libros de los autores de los libros que lees
(se ha de entender que tan solo Asa Lårson anduvo por la capital cultural de España - Barcelona- y pese al gusto de millones de lectores a la tensante guerra del rey del norte, los salvajes, el trono de hierro y la Kaalesi, ejemplos de escritores como George.R.R.Martin no anduvieron firmando biblias) obtenemos la visita a nuestras bibliotecas, nuevos escritores, que firman sus libros, como por ejemplo, el  escritor de una nueva - y primera novela - de Jesús San Gil, libro llamado "Number nine" pese a que aún me lo tenga que leer. Despedimos el panorama en el Paseig de Gràcia, junto a la Casa del Libro, y nos bajamos a los subsuelos de la mágica ciudad barcelonesa, en la estación de Carrer aragó/ Av. Pau Clarís,  apartadas de toda multitud, de todas las variantes, de todas las culturas, que tan solo por un día, perfecto, de soleada tarde, y  bienvenida a la sutil noche de cálidas brisas, se juntan todas, dando a pormocionar Barcelona, como la ciudad, que se merece el rango, apodo, pseudónimo, de la
                                              Mágica Ciudad de la Cultura, Barcelona. 

    

                                                                   Deklan Croneil

                      

Migajas macábras

Son aptos, simples saberes, que anhelamos conseguir, por miedo; se replantea la idea, firme y ráuda del olvido, tras una sufrida muerte, pero, ¿qué es aquello, que realmente fomenta el miedo? no es aquello que fomenta el miedo, el pavor de ser olvidado, sino el tétrico y siniestro pensamiento de si te gustase un sueño eterno. Compilamos brevemente, nuestra vida en vida, como un onírico hecho en el que se puede despreciar, auto-arruinándose, o auto-mejorándose, pero, ¿con el fin de qué? ¿pueden saber los grandes sabidos, sin empirismo ni encare a la muerte, la respuesta? ¿puede saber qué hay después de la muerte, todo aquel, que sin miedo, ha osado a teorizar, sobre ello? el miedo que se produce es aquel que se puede tener, ante el mero pensar, del no existir, empatizando, con aquellos, que crees que han muerto, y poniéndote en su lugar, falsamente ducho, encontrándote tú, en vida y ellos, careciendo de esa virtud - o pecado, onírico - y observándote - o no - desde lo alto - o lo bajo - tus acciones, o pensamientos, que firmes tienes ante ellos.
   Es el miedo al olvido, al no gustar el sentimiento, la sensación de un sueño, pese a que este sea eterno. Podemos aplicarnos, a nuestros preciados oradores, plasmantes de una ayuda, en la cual creer después de yacer, en tu lecho, y se pueden apostar distintas perspectivas, pero siempre llegaremos al punto, de que la vida puede o no, ser onirica, y encontrarnos, solamente ante el simple hecho de que el mundo no - o sí - existe, ante nuestros propios ojos. EL mero hecho del pensar en el destierro humano, es lo que hace imperceptible, esa, sencilla, cotidiana, a la vez que tan difícil, como, no el morir, sino el abandonar, el sentimiento terrible de que has podido ser - o no ser - alguien. Es, digo sin experiencia, un ráudo sentido que por la mente pasa de vivir, toda la vida, de un temible vuelco, simbolo de su llegada, tan temida entre la mente humana, consciente y la subconsciente.
  Apostaban ciertos grandes oradores, la capacidad, de que dios existe como una vinculación, necesaria a algo, o a alguien. Tenemos un vacío, establecido entre aquello del subconsciente - Dios - y lo consciente - el yo - que pretendemos llenar, con la razón, pese a que el único metodo para llenarlo es la fe. Pero, ¿dice ésto que hay que tener fe en la muerte?....

Ritos de paso

Son, meramente, puntos de vista, diferentes, como individuos, divisibles, en sí mismos...como pensamientos. Bajo la alarmante llamada de la luz, espetó un bislumbre de transmisión, galvánica y terrible, entre los dos polos, de tungsteno... Ennegrecida, la puerta, la bella salida, que de noche, está oculta, tras el juego de sombras chinas, que especta la Luna, desde su temporal firmamento. Son esos fatuos destellos, de electrizantes átomos, que iluminan el lúgubre y tétrico, sendero, que pese a su corto espacio, traza, lentamente, cual a rito, un impotente paso, vaporizado, tras la magia del movimiento. Se oyen los dulces tintineos, recuerdos, duraderos empíricos olvidos, que rememoran la infancia, inexistente, onírica, y dulce imaginación, otorgada a través de su sutil voz, producto del dindineo, suave y perdurante, del choque de los recuerdos...
   Lentamente se abren, eruditos a mi alma, inexperimentados sentimientos, que sin saber el - yo - qué realmente, significan, se expresan, tal como la blanca y ennegrecida luz del ambiente, una calma corta, breve de pocas palabras, rápidas, fuídas y fulgurantes vocábulos, producidos por el aborrecer del paso del tiempo inútil, utilizando, su juego, en contra suya, mágicamente, para ganar a la virtud mencionada. Son producto del desgaste, esas columnas, dóricas marmóreas, arraigadas, en ellas, como lapas, la carcoma del desgaste, negro como la muerte, pronunciada ante el peligro del no-saber, que es lo ocurrido, o lo que allí ocurrirá, es el tren, este de largas y perspectivamente altas columnas griegas, que a torcer no alcanza el viento, pero si el tiempo, sintoma de un cambio, tanto metafórico como real, ante la simple connotación del pensamiento de nuestro propio futuro... (sin fin...)

Tizne subjetivo

Son pequeños factores, cambiantes escenas, mobiles ante la corriente, que rápidamente fluye por el interior de esa vida, de ese conjunto de sociedades. Es toda la verdad, subjetiva cual la muerte, que sin embargo, se luce teatralmente, para transmitir y exponer, las ideas, y crear un creer en la sabiduría. Postrante y desértica, soledad que humedece las madereras rayuelas, mates y brunas por la soledad, y brillantes, por la débil entrada de un leve susurro de los rayos del sol, que expectantes, luchan por zafarse de los grises y opacos nubarrones, que se ciernen sobre la escultura...
   Archivadas, las enmohecidas solapas, solemnes cantan como himno su bello y dulce interior, exponiendo sus saberes a los arraigados tablones, donde, sucumbe subyugado, el saber. Fébriles gotas de lluvia, caen paulatinamente, sobre el gastado vidrio, superior, luz del conocimiento, suelo del empirismo, cárcel que crea la libertad, dentro de ella, y jala  ásperos vientos de conocimiento en su interior. Oh! todo aquel erudito saber, que se desvanece, carcomido por el bello tiempo, arrela en la memoria, un tizne de blanca bruma, que envuelve al recóndito secreto, en fantasioso prado, amarillento, blanco, negro entre su pasado, sigue, repleto... Jamás el saber sucumbirá, por esa razón la plenitud de la virtud, hallamos, pantagruélica, de galácticas dimensiones, aquel saber, que yace, en la memoria de los libros olvidados, y en la memoria, de aquellos, cuya experiencia debe saciarse, a demás de un galvánico saber, que postula la peligrosidad de la subjetiva verdad, del verdadero conocimiento,....
   Allí, postulándose ante el sabio e indivisible viento, se postra, erguida ante nuestras espaldas, el conocimiento del supuesto saber, y objetiva virtud, según las opiniones que se han depositado, allí, espectantes a ser leídas, algún día.